„Es sind fast zwei Jahre vergangen, seit Othon und Ministerpräsident Miaoulis die Revolution in Nafplio niederschlugen.* Alle Anführer – der Tsokris, der Michos, der Botsaris, der Zymbrakakis, der Grivas und die anderen – jeder von ihnen bedeutend, wurden ins Exil geschickt. Alle! Das war eine Niederlage der Demokratie…“ sagte der Lehrer und wischte sich immer wieder den Schweiß von der Stirn. In dem einfachen Haus, gebaut aus Ziegeln und Steinen, brodelte der Ort vor Atemzügen und schweißbedeckten Köpfen der Anwesenden. Und es war nicht nur die Hitze; das schmale Zimmer war vom Rauch der türkischen Zigaretten vernebelt, und vergeblich versuchte die schmutzige Glühbirne, sie zu erleuchten. Auch die Luft wurde auf keine Weise erneuert, was nützte die Ritze unter der Tür, wenn die Fensterläden aus Sicherheitsgründen geschlossen waren? Und als ob die erstickende Atmosphäre nicht genug wäre, waren da noch die schrecklichen Spiele, die der hochgewachsene Schatten des Lehrers an den feuchten Wänden und den Deckenbalken spielte – Spiele, für die das gelbe Licht einer anderen Quelle verantwortlich war, eines Kerzenlichts, das fast auf dem Tisch schmolz. Die Anwesenden, etwa fünfundzwanzig bis dreißig Männer, einige grauhaarig, andere in der Blüte ihrer Kraft und einige unerfahrene Jungen, hörten aufmerksam zu. Einige trugen die Ärmel ihrer Hemden in den Händen, legten sie auf die Knie, nahmen sie wieder hoch und wiederholten das Ganze. Ein oder zwei richteten ihre gewebten Hosen fast schon obsessiv, die Älteren webten und entwirrten ihre ungeschickten Hände, die sie in der Langeweile nicht beherrschten, ein Junge schnitt auf dem Tisch, auf dem die Kerze langsam erlosch, Tabak klein und verteilte ihn dann an die Umstehenden… und wiederholte das Ganze. Das hatte die rosa Nasen des Katers gereizt, der mit einem offenen Auge schlief, für alle Eventualitäten, draußen.
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