„Ich bin ein Zigeuner“, sagte der König zu ihr, „an diesem Ort habe ich mein Leben satt. Du, die du ungebildet, aber weise bist. Du, die du arm bist, aber einen klaren und scharfen Verstand hast. Die du nichts hast, aber Lebensfreude und ein großes Herz. Sag mir, ob du etwas Wichtiges weißt, das meine Seele erwecken kann. Etwas, das wirklich schön ist, ohne dass seine Schönheit anstößig ist. Etwas, das das geheime Aroma der Tugend hat, ohne die übliche Dummheit der Lehre. Etwas, das wahrhaftig weise und einfach ist, ohne jedoch in den grellen Lumpen der Wissenschaft und Philosophie gehüllt zu sein. Etwas, das angenehm ist wie eine neue Geliebte, aber nicht ermüdend wie eine Ehefrau. Weder schrecklich wie die Schwiegermutter. Etwas, das dich berauscht wie der alte, reine Wein, ohne deinen Verstand zu trüben. Etwas, das sowohl den Reichen als auch den Armen gefällt, den Ehrlichen ebenso wie den Schlitzohrigen. Etwas, das den König und die Regierung nicht in Bedrängnis bringt. Und das auch nicht das Volk in Unruhe versetzt. Etwas, das fasziniert. Das Babys auf den Knien ihrer Großmütter in den Schlaf wiegt. Das sowohl den Jungen als auch den Mädchen gefällt. Das von Männern und Frauen, von Gebildeten und Ungebildeten, von Träumer und Analphabeten mit derselben Freude gehört wird. Etwas, für dessen Willen die Hausfrauen ihre Arbeit mitten im Tun abbrechen. Damit die Mädchen das Wasser an der Pumpe vergessen. Damit sie ihr Brot im Ofen vergessen. Damit sie das Essen auf dem Feuer anbrennen lassen. Etwas, das die Alten und Greise verzaubert. Das sowohl nachts als auch tagsüber mit derselben Unbekümmertheit klingt.“
Da hielten alle um ihn herum den Atem an. Sie staunten über die Weisheit des Königs. Aber innerlich dachten sie: „Der König verlangt etwas, was nicht existiert!“
Die alte Zigeunerin Tamara lächelte. „Ich habe verstanden“, sagte sie, „König, was du verlangst, du mein lang gelebt Herr, du möchtest, dass ich dir schöne Märchen erzähle.“