Es ist Frühling! Abend. Der Frühling erdrückt mich. Er nimmt mir den Atem. Meine Seele kann diese Schönheit nicht mehr ertragen. Es ist, als würde man einem Raupe ein rotes Granatapfel auf den Rücken laden.
Meine Adern schwellen an, mein Blut tut weh, die Samen in mir kämpfen zu sprießen und es gibt keinen Boden, in dem sie Wurzeln schlagen können. Es gibt nicht genügend Wasser, um sie zu bewässern. Als ich all die wilden Büsche abschneiden sollte, um die Landschaft zu befreien, habe ich es nicht gemacht. Ich hatte Mitleid mit den Schlangen, die keine anderen Verstecke mehr haben würden.
Als ich etwas Wasser für Notzeiten aufbewahren sollte, habe ich es nicht gemacht. Ich hatte Mitleid mit den herrenlosen Tieren, die Durst hatten. Jetzt... Jetzt, wie sollen die Zwiebeln sprießen? Wie sollen die Träume bewässert werden...
Trotz alledem sage ich nicht, dass ich keine Lösungen finde. Es gibt immer eine vergessene, leere Konservendose in meiner Seele. Sie reicht aus, um eine Blume, saisonal, zu pflanzen.
-Ich weiß nicht, ob es ein anderes Wesen auf der Erde gibt, das das Vergängliche so sehr dient und verehrt wie du! sagte einmal ein Geliebter von mir.
-Natürlich gibt es das. Die Schmetterlinge! antwortete ich ihm.
