«... Der griechische Sommer erschien mir schon immer als unser einzigartiges unzerstörbares Gesetz. Unser weißer Stein, so strahlend weiß, dass er die Welt erleuchtet und ihre Flecken beseitigt. Die durchsichtige Eidechse, die auf dem Fensterbrett klettert. Die Fahrradreifen, die halb im Sand versunken sind. Die Plakate, die das Fest des Heiligen Panteleimon und des Erlösers ankündigen. Volksmusikalische Gruppen auf provisorisch aufgebauten Ständen auf dem Platz, Lämmer und Spanferkel, die seit dem Morgen gegrillt werden, der Pfarrer der Gemeinde schenkt seinem Cousin aus Astoria das beste Stück Fleisch aus.
Der griechische Sommer sind die Seufzer von Paaren, die hinter den halb geschlossenen Fensterläden Liebe machen. Es ist die Leinwand des Freiluftkinos, die sanft im Meltem weht. Es sind die riesigen BHs und Unterhosen der Großmutter, die – von der Wäscheleine hängend – schattenhafte Vorbilder prähistorischer Monster an die gegenüberliegende Wand werfen. Im griechischen Sommer ist das Einzige, was du schlachten kannst, eine Wassermelone.
Wenn ich eine griechische Komödie schreiben würde, würde ich einen fanatischen Ideologen – egal welcher Ideologie – versuchen zu lassen, eine Rede am Strand zu halten. Ein kykladischer Wind würde seine Stimme überdecken und ihm die Papiere wegnehmen, eine Welle würde ihn nass machen, ein halbnackter Körper würde ihn unverschämt herausfordern. Ich würde ihn zum Nachgeben bringen und seine Rede mit dem Satz beenden: «Wir werden zurückkehren und die Erde wird beben!». Und dann würde eine Schar Möwen – wie ein Chor von Engeln oder satyrischen Ziegenwesen – ihn spöttisch anbellen.
Ich lese griechische Mythologie. Keiner der Götter oder der Moiren kündigt irgendwo das Ende der Welt an. Es wird nicht gedroht, dass die Menschen nach ihren Taten und Sünden beurteilt werden. Es wird keine Wiederkunft prophezeit. Welche Wiederkunft? Da alles und alle bereits, jetzt und für alle Zeit, hier sind. Und die Erde bebt nur von unseren Orgasmen. Und von den Wehen unserer Geburten.
Der griechische Sommer enthält alles. Rechnet nur mit sich selbst ab.» Durch kleinere und größere Texte, zeitgemäß, aber nicht vergänglich, die Aspekte der Realität skizzieren oder in die Fiktion aufsteigen, mit Scherben, glühenden Kohlen und Kieseln, versucht Christos Chomenidis, eine erste Autobiografie zu schaffen. Nicht seine eigene. Unsere aller.
