Als kleines Kind beobachtete ich im Bus und in der Straßenbahn immer die Mädchen und Frauen. Ich fixierte meinen Blick auf sie und sog ihr Bild, ihre Lächeln, die nervösen Bewegungen ihrer Hände und die Falten, die in ihren Röcken tanzten, in mich auf.
Es waren so viele, so schön, so bunt, dass ich die Männer, die stumm und abgelenkt über ihnen hockten, Mitleid hatte, hängend an den Haltegriffen, begraben unter dem Grau und Blau ihrer Anzüge. Ich ließ sie jedoch schnell hinter mir. Ihr Rätsel würde ich später lösen. Ich wandte mich wieder an sie.
Sie redeten. Sie saßen immer zu zweit und sprachen miteinander. Ich schwiegt wieder. Ich näherte mich, stellte mich daneben und lauschte heimlich, als wüsste ich, dass ich eines Tages versuchen würde, in ihrem Namen zu sprechen . . .
Hier sind also eure Geschichten, Katarina, Christina, Irini. Ich bin erwachsen geworden und hielt das Versprechen, das ich euch nie gegeben habe. Ich habe sie geschrieben.
