Die Nacht hatte an den Fenstern von Neuschottland Yard festgeklebt, die Lichter der Stadt hinter einer feuchten Dampfschicht verschwommen. Mit Ausnahme von zwei kurzen Pausen auf Toilette und einem Besuch im Schreibtischschublade mit Schreibwaren hatte Baxter ihren festen Platz an der Wand im Mord- und Schwerverbrecherdezernat seit ihrer Ankunft an diesem Morgen nicht verlassen. Sie starrte beharrlich auf den Papierstapel an der Ecke ihres Schreibtisches, der unsicher über dem Mülleimer balancierte, und musste all ihre natürlichen Instinkte bekämpfen, um ihn nicht sanft in die richtige Richtung zu schieben. Im Alter von dreiunddreißig Jahren war sie eine der jüngsten Oberinspektorinnen, die bei der Metropolitan Police ernannt wurden, obwohl dieser rasche Aufstieg in der Hierarchie weder erwartet noch besonders willkommen war. Und die freie Stelle des Supervisors und ihre anschließende Beförderung dorthin konnten ausschließlich dem Fall „Marionette“ zugeschrieben werden, sowie der Tatsache, dass sie die berüchtigte Serienmörderin im vergangenen Sommer gefasst hatte.

Der letzte Oberinspektor, Terence Simons, war aufgrund einer Krankheit in den Ruhestand getreten, von der alle vermuteten, dass sie sich durch die Drohung des Chefs verschlimmert hatte, ihn zu entlassen, falls er freiwillig gehen würde – die übliche Vergeltung in der enttäuschten öffentlichen Meinung, wie das Opfer eines Unschuldigen, um die ewig verärgerten Götter zu besänftigen. Baxter teilte das gleiche Gefühl wie die anderen Kollegen: Sie war angewidert davon, ihren Vorgänger zum Sündenbock werden zu sehen, aber letztlich fühlte sie Erleichterung, dass sie selbst nicht betroffen war. Es war ihr nicht einmal in den Sinn gekommen, sich für die kürzlich frei gewordene Stelle zu bewerben, bis der Chef ihr sagte, dass die Arbeit ihr gehörte, wenn sie wollte.