«Wirklich, so ist es. Jedes Mal sage ich: Das ist das Ende. Doch nein, immer taucht etwas Neues auf! Und ich gestehe, mein Freund, dass mich die Schreibkunst überhaupt nicht berührt. Wenn die kleinen grauen Zellen nicht trainiert werden, rosten sie.»
«Verstehe», sagte ich. «Darf ich annehmen, dass du sie maßvoll trainierst?»
«Genau. Ich wähle sorgfältig aus. Heute beschäftigt sich Hercule Poirot nur mit der Crème de la Crème des Verbrechens.»
«Gibt es genug Crème de la Crème?»
«Ich habe nichts zu beanstanden. Kürzlich habe ich eine große Gefahr durchlebt.»
«Scheitern?»
«Nein, nein!» Poirot schien von meiner Frage schockiert zu sein. «Doch ich… ich, Hercule Poirot, war in Lebensgefahr.» Ich atmete überrascht aus. «Ein mutiger Mörder!»
«Ich würde nicht mutig sagen, eher unvorsichtig», sagte Poirot. «Genau das… unvorsichtig. Aber lassen wir das. Weißt du, Hastings, ich betrachte dich ziemlich als mein Maskottchen.»
«Wirklich?» sagte ich. «Was meinst du?»
Poirot antwortete nicht direkt auf meine Frage. «Sobald ich erfuhr, dass du kommst, dachte ich: Es wird etwas passieren. Wie früher, werden wir zusammen jagen, wir beide. Aber wenn wir das tun, dürfen wir uns nicht mit irgendeinem alltäglichen Fall beschäftigen. Es muss etwas sein…» er hob begeistert die Hand, «…etwas recherché… etwas Exquisites… Fein…» Er sprach das letzte, leicht unbestimmte Wort mit besonderer Nachdruck aus.