Seitdem der Dezember begonnen hat und der Winter richtig Einzug gehalten hat, ist die Nacht eine Qual im Kellerverlies, mit der Feuchtigkeit, die an den erdigen Wänden gefrieren, und dem eiskalten Wind, der pfeift, während er durch das Lüftungsloch schleicht. Und doch ist die Morgendämmerung die schlimmste Zeit, dann, wenn wir unsere eingefrorenen Eingeweide vor unerträglicher Kälte spüren. Nicht dass die Tagesstunden viel besser wären. Hunger und Entbehrung, Angst und Furcht begleiten uns, mit diesen leben wir, die uns manchmal das Herz zerreißen und manchmal ausbluten lassen. Aber so sind wir den schweren Tagen und den dunkleren Nächten näher gekommen, so haben uns unsere gemeinsamen tragischen Schicksale verbunden, die Verfolgung, das Blut und die Waisenschaft. Wir teilen die knappe Nahrung, das meiste, wer größere Bedürfnisse durch Krankheit oder Erschöpfung hat, wir teilen die löchrigen Kleidungsstücke und die Strohhütten, in der schlimmsten Kälte kleben wir unsere mageren, gequälten Körper zusammen, damit sie Wärme voneinander bekommen.
Hin und wieder kommen die Zaptjés herab und holen mich zur Befragung, um etwas herauszufinden, meist den Mílios, der ein Junge ist, meistens schicken sie uns mit geschwollenen Händen und Gesichtern, mit verletzten Rücken, mit aufgeblähten Bäuchen zurück, Vasilka kommt dann zu uns, auch wenn sie eine Bulgarin ist, auch wenn mein Bruder sie fast erwürgt hätte, um sich für das Leid, das wir durch ihre Rasse erlitten haben, zu rächen. Ihre zarten Hände binden sie auf, sobald sie unsere Wunden und Blutergüsse sieht, sie will nur unsere Gesichter reinigen, Wasser in die geschwollenen Lippen träufeln, Krümel auf die rostige Schale reiben, damit sie weicher werden und uns füttern kann. Wir sind Fremde, aber sie kümmert sich um uns, so ist die kleine Seele, die von Gott in ihr steckt, geformt, sogar die Eidechsen, sogar die Ameisen, die sie im Stall ihres Onkels zertreten hat, bedauert sie.