Unsere Löcher haben wir gegraben und Goblin-Höhlen geöffnet, schrecklich haben wir geerntet, als wären es Heuhaufen.
Der Tag ist jetzt gekommen für die Ernte, aus dem Land, dessen Eingeweide die Flüsse silbern machen.
Die Steine verbergen reines Metall, klar wie Wasser, Bäche, die im Licht des Fackelstrahls glänzen.
Die Eifersucht der Sonne und das Licht des Tages sollen nicht eindringen, in das Land, dessen Eingeweide die Flüsse silbern machen.
Hämmer, jetzt lasst sie ertönen, das Mithril soll geschlagen werden, die Zwerge werden arbeiten mit Mithril aus der Erde.
Wir sind gute Handwerker, aber die Kunst erfordert Geduld, in dem Land, dessen Eingeweide die Flüsse silbern machen.
Götter der Zwerge, wir beten euch innig an, verbannt für immer die Flüche und Steuern von der Erde.
Denn der Tag ist gekommen für die Ernte, aus dem Land, dessen Eingeweide die Flüsse silbern machen.
