Als die Jahre vergingen, scheint es mir, dass wir "wie" Flüchtlinge in der Kirche waren und dass wir in Wirklichkeit nie waren. Danach fanden wir uns wieder als Flüchtlinge in der Stadt, in einem Raum einer Schule.

Schließlich fanden wir uns 1925 in Griechenland in Thessaloniki in einem Flüchtlingshaus wieder. Flüchtling zu sein ist eine schlimme Sache. Aber glücklicherweise, während die Jahre vergingen, verwurzelte sich der neue Ort in mir und ich in ihm, und auch wenn er natürlich nicht den Platz meiner ersten Heimat, des Ortes, wo ich geboren wurde, in meinem Herzen einnahm, wurde er zu einer zweiten Heimat, ebenso süß und geliebt.