Ein Welle. Ein kleiner Stoß vom Riechkolben. Sie erreicht die Oberfläche des Großhirns. Die gereizten Riechzellen werden erschüttert. Geruch. Es ist ein Geruch!
Sie öffnet die Augen. Sie weiß, dass es ein neuer Tag ist. Sie langweilt sich. B findet Trost in ihrem Wach-Schlaf – so nennt sie es schon seit ihrer Kindheit. In diesem Zustand kontrolliert sie ihre Gedanken, kontrolliert auch die Träume.
Sie vermischt sie, setzt Prioritäten, greift in ihre Entwicklung ein. Perfekt! Sie ist die Herrscherin der Träume! Das Haus lag auf den Hügeln, oberhalb des Meeres. Allein, verborgen vor Tausenden von Zitronenbäumen, die sie gerne Zitronenbäume nannte, weil sie riesig waren, viel größer als üblich. Tausende? So dachte sie damals. Wahrscheinlich waren es viel weniger, aber wer zählt die Zitronenbäume, wenn man zehn Jahre alt ist;
Es war Ostern, das im Mai vergessen wurde. In einem Mai – Ausgangspunkt für ungeahnte Gefühle, Verhaltensweisen und Situationen. Von allen. Dann entfaltete sich ein Wirrwarr, das niemand berühren wollte. Oder nicht wusste, wie. Und dann wurde es wieder liebevoll entwirrt. Nachdem es durch Schmerz gegangen war. Denn das passiert fast immer zusammen, das hat sie damals gelernt, und wurde ein bisschen klüger.
Frühling also, mit ungekämmtem Haar, Kleid, das in der Sonne wie eine Waschmittelwerbung funkelte, und aufgeschürften Knien – nicht gerade das bravste Mädchen in ihrer Klasse – lief sie herum und weinte zwischen den blühenden Zitronenbäumen. Das war das, was man ihr sagte, um ihren Trotz und ihren Zorn zu lenken. Außerdem hatte sie in einem Fernsehabend gesehen, wie eine wunderschöne blonde Schauspielerin lief, als sie sich von ihrem Freund trennte. Und das Wichtigste? Damit wehte ihr Kleid mehr im Wind – und sie mochte es, es zu sehen, wenn sie den Kopf zurückwarf, mit dem Risiko, zu fallen und ihre zarten Knie wieder zu verletzen.