Kein Küstenort im Süden Englands ist, glaube ich, so schön wie St. Lu. Zu Recht hat er den Beinamen Königin der Thermalbäder erhalten und erinnert stark an die Riviera. Die Küste Cornwalls ist für mich ebenso bezaubernd wie der Süden Frankreichs.
Genau das habe ich meinem Freund, Hercule Poirot, gesagt. „Genau das stand auch auf dem Menü im Zugrestaurant gestern, mein Freund. Dein Kommentar ist nicht originell.“ „Aber, stimme ich nicht zu?“ Er lächelte, wahrscheinlich über etwas, das er dachte, also antwortete er nicht sofort auf meine Frage. Ich wiederholte es. „Tausend Mal Entschuldigung, Hastings. Meine Gedanken reisten. Reisten sogar an den Ort, den du gerade erwähnt hast.“ „Im Süden Frankreichs?“ „Ja. Ich dachte an den letzten Winter, den ich dort verbrachte, und an die Ereignisse, die ihn geprägt haben.“ Ich erinnerte mich gedanklich an diese Zeit. Ein Mord war im blauen Zug verübt worden, und das Geheimnis – komplex und verschwiegen – wurde von Poirot mit seinem üblichen, unfehlbaren Spürsinn gelöst.
„Ich wünschte, ich wäre damals bei dir gewesen“, sagte ich klagend. „In der Tat“, stimmte Poirot zu. „Deine Erfahrung wäre für mich von unschätzbarem Wert gewesen.“ Ich warf ihm einen schiefen Blick zu. Aufgrund einer tief verwurzelten Gewohnheit neige ich dazu, seinen Komplimenten misstrauisch gegenüberzustehen, doch diesmal schien er es ernst zu meinen. Schließlich, warum nicht? Ich verfüge über große Erfahrung in den Methoden, die er anwendet. „Was mir besonders gefehlt hat, war deine lebhafte Fantasie, Hastings“, fuhr er träumerisch fort. „Manchmal braucht der Mensch eine leichte Pause. Mein Schachpartner, George, ein bewundernswerter Mensch, mit dem ich gelegentlich ein Thema des Falls diskutierte, besitzt keinen Funken Fantasie.“ Dieser spezielle Kommentar schien mir völlig unpassend.