Doch ich war allein, ganz allein. Ich und meine Gedanken. Dann, nach und nach, gestaltete der Gedanke die Gestalt meines unbekannten Kindes und setzte sich neben mich. So fühlte ich seine Anwesenheit lebendig, Fleisch an Fleisch, Atem an Atem.
Deine Mutter, Oliver, saß in den Winternächten am Feuer und stichelte deine Wickel. Währenddessen beugte ich mich über die Papiere und Bücher und stickte deine Zukunft.
Sie wartete auf dich: ein Gesicht, eine Präsenz. Ich wartete auf dich: ein Leben, eine Zukunft. Ich wartete auf dich wie auf einen Lebensentwurf. Ich möchte in deinen kleinen Händen all die Freuden der Welt einschließen, mein kleiner Oliver. Die Freuden, die dein Vater nicht gekostet hat...