Es ist eine Sache zu schreiben und vorzugeben, und eine andere, ohne andere Ambitionen zu schreiben, außer der Stimmung des Moments. Du schreibst über Dimitris Chatzis, Giorgos Cheimonas, Melpo Axioti, Aris Alexandrou, Giannis Ritsos; du schreibst über den Verleger Nana Kallianesi; du entwirfst drei kleine Stücke, die Prosa sein könnten, aber du weißt, dass sie es nicht sind, trotzdem schreibst du sie, um sie an Zeitschriften einzureichen, und widmest zwei davon zwei deinen Freunden, und das andere jetzt dem Prosa-Schriftsteller Giorgos Ioannou; du schreibst voller Wut über die Nach-Diktatur-Ära - "Wut kommt nicht von Opfer und der Erhitzung der Seele, sie hat einen anderen Namen", sagt Sokrates in Platons Kratylos; du schreibst zwei Stücke über Prosa, die vielleicht nicht so geschrieben worden wären, wenn du nicht eine eher missbilligende Kritik an einem deiner Bücher im Hinterkopf gehabt hättest, und sieh, wie drastisch und wesentlich Kritiken werden können; und ein Stück über Kronos, der seine Kinder aß. Dreizehn Stücke in chronologischer Reihenfolge, innerhalb von zehn Jahren, mit Tagebuchnotizen, als ob du eine Prosa für dich selbst geschrieben hättest, indem du deinem Glück in einer traurigen Welt dankst. Gefühle! Denn so bist du, lebenslang dem gewidmet, was du erreicht hast - du denkst an Manolis Anagnostakis und Nora, die weise in Pefki leben. Du wirst mit den wenigen Freunden, die dir geblieben sind, und mit deinen Verstorbenen weitermachen, du wirst zwei oder drei weitere Romane schreiben; weder geizig noch maßvoll. Du könntest Thanasis T. Niarhos nicht genug danken, dem Inspirator und Verantwortlichen für diese wertvolle Reihe. Dank ihm wurden einige deiner verstreuten Seiten zu einem Buch - "Der Prosa-Schriftsteller und sein Krug".

Maro Douka