Die Liebe, manchmal wild und manchmal im langsamen Rhythmus der Eisenbahnen Europas, kommt und geht. Obwohl sie durch drei Viertel eines Jahrhunderts getrennt sind, verfolgen zwei Geschichten ihn zusammen auf den Gleisen; bis zum Ende der Unschuld.

Der Balkan brennt wieder und ein zufälliges Ereignis - eine Bombe, die ihren Zug in zwei Teile zerreißen wird - setzt ihn und sie in Bewegung. Sie, der Traum jedes Bildhauers, er ist ein junger Mann in offizieller Kleidung mit einem Scheitel.

Die Erzählung spielt in den Toiletten der Bahnhöfe und atmet im Schatten der Bäume. Die Dialoge ersticken in Telefonzellen, die Interpunktion flirtet mit den Stille, während der Schlüssel auf der Dose Spinat nicht einer von denen ist, die die Blechrollen öffnen.

(. . ) [Ausschnitt aus dem Text auf dem Rückcover der Ausgabe]