…Unvorbereitet, ja˙ – ich kann es nicht˙ mir fehlt die notwendige Analogie mit der Landschaft, der Zeit, den Dingen und den Ereignissen˙ – kein Mutlosigkeit, – unvorbereitet vor der Tür der Handlung, völlig Fremder vor dem Ziel, das mir die anderen versprochen haben.

Wie kommt es, dass die anderen langsam unser Schicksal bestimmen, es uns aufzwingen und wir es akzeptieren? Wie kommt es, dass mit wenigen Fäden unserer eigenen Momente uns das ganze Jahr gewebt wird, rau und dunkel, wie eine Hülle vom Kopf bis zu den Füßen, die das ganze Gesicht und die Hände bedeckt, in denen ein unbekanntes Messer - völlig unbekannt - abgelegt wurde – und das seine harte Strahlung auf eine Landschaft wirft, die nicht unsere ist, – das weiß ich: nicht unser.

Und wie ist es möglich, dass unser Schicksal das akzeptiert, sich zurückzieht und wie eine Fremde uns selbst und unser fremdes Schicksal anschaut, stumm, streng, resigniert, gleichgültig, nicht einmal mit Anzeichen von Großherzigkeit oder Stoizismus, ohne wenigstens zu verschwinden, ohne zu sterben, damit wir Sklaven eines fremden Schicksals bleiben – nur eines – nicht zwiegespalten und geteilt.

Da ist sie, die dort bleibt, wie schläfrig˙ – eines ihrer Augen geschlossen und das andere weit aufgerissen, sodass wir sie sehen können, wie sie uns beobachtet und unser ewiges Hin- und Herwanken erkennt, ohne Zustimmung oder Ablehnung.

Bukarest, Athen, Samos, Mykene, Juni 1962–Juli 1966

Auszug aus dem Gedicht „Ödipus“, Kédros, 1981