Der Regen prasselte mit voller Kraft gegen die Scheibe, und die große Küchenuhr – die mit dem Kuckuck, der sie in den ersten Tagen ihres Aufenthalts in der Wohnung in Astoria, New York, fasziniert hatte – hatte fünf Uhr angezeigt. Der Himmel war schwer und bewölkt, und die Düsternis draußen erweckte den falschen Eindruck, dass es bereits dunkel geworden war. Einige Lichter in den Nachbarhäusern waren seit einiger Zeit eingeschaltet, und Elektra beobachtete gedankenverloren die Tropfen, die über das Glas des Fensters liefen, manche eiligen und flüchtigen, andere zögernden, vor dem, was geschehen sollte, für einen Moment stillstehend, zitternd, sich aufblähend und immer mehr füllend, sich festhaltend, so schien es, mit Nägeln und Zähnen, bevor sie sich nacheinander dem Unvermeidlichen, dem Gesetz der Schwerkraft, ergaben. Ein Fenster musste offen geblieben sein, denn in ihre Nasen stieg der Geruch von feuchter Erde, vermischt mit dem Duft des Kaffees, der seit Stunden unberührt in ihrer Tasse stand. Ein Baby weinte in einer der Nachbarwohnungen, eine Hausfrau kochte etwas mit viel Knoblauch. Und obwohl all ihre Sinne bewusst in fremde und belanglose Reize gefangen waren, erkannte ihre Seele – mit Grauen, das ist die Wahrheit – dass die Essenz der ganzen Welt – zumindest ihrer eigenen Welt – hier lag, zwischen den vier Wänden, die sie erstickten und unerbittlich erdrückten, seit einiger Zeit.
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