Ich schreibe in einer Sprache, die ich nicht sprechen möchte - unbekannt, vernachlässigt, bitter, niedergetreten wie die wenigen edlen Versuche in langen Jahrhunderten der Sklaverei, ungültiger Demokratie und vor allem Dunkelheit. Ich schreibe in einer Sprache, die ich versäumt habe zu sprechen, die niemanden überzeugen konnte, die ich nicht sehen konnte, dass etwas in den Protokollen der Versammlung bleibt, bevor es von den Mäusen und der Geschichte aufgezehrt wird.
Ich habe mich nicht kompromittiert, ich bin aufrecht gefallen, ich habe nicht zehn zu eins, zwanzig zu eins, dreißig zu eins bereut. Ich bin jämmerlich gegen die Friseure und die Maskenbildner gescheitert. Ich habe gesehen, wie die Wissenschaft von den Schmugglern geschrieben wurde, ich habe gesehen, wie die Kunst von den Notaren anerkannt wurde, ich habe gesehen, wie die Gerechtigkeit von den Betrügern verliehen wurde. Ich habe geschrien, ich habe mich beschwert, ich bin in meiner Sprache und in allen Sprachen der Welt gescheitert. Ich hob meine Augen bis zum Ende des Raumes, ich zählte die, die am großen Tisch der Verteilung saßen, ohne eine Sprache zu sprechen.
[Auszug aus dem Text auf der Rückseite der Ausgabe]
