Im Jahr 1956 schreibt Beckett das Werk Alle, die fallen, ein Radiohörspiel, das für die BBC verfasst wurde. Zwei ältere Menschen, Mandy Roney und ihr Mann, der blinde Dan, kehren von der Station nach Hause zurück. Auf dem Weg stolpern sie ständig, fallen, reden über belanglose Dinge und schleppen immer ihre erschöpften Schritte hinter sich her. An einander festklammernd versuchen sie ein kleines Licht der Freude zu finden bei dem Gedanken, dass ihr bescheidenes Zimmer, der Kamin mit dem Feuer und die sechs Pfennige, um ihren Tag zu verbringen, auf sie warten.

In Oh, die schönen Tage ist die Protagonistin bis zur Taille – und je mehr Zeit vergeht, bis zum Hals – unter einem Hügel aus geschnittenem Gras begraben, der den Tod symbolisiert. Ihr Optimismus ist keine Tugend – es ist ein Element, das sie gegenüber der Wahrheit ihrer Lage blind macht. Der „letzte Moment“ ist ihre einzige Gewissheit, die sie singend empfängt, wie ein poetisches Ritual menschlicher Grandiosität. Nichts ist realer als Nichts. Der Mensch steht vor einem Spiegel, aber der Spiegel reflektiert sein Gesicht nicht.

Ist Beckett im Grunde tragisch? Tragisch, weil er in seinen Werken den allumfassenden Menschen darstellt, der als abstrahierte Form erscheint und nicht als der Mensch einer bestimmten Gesellschaft oder einer bestimmten Klasse, noch als der Mensch, der durch eine Ideologie definiert wird.

Die aristotelische Definition ist hier vorhanden. Beckett verweigert seinen Figuren und seiner Bühne die äußeren Elemente der Tragödie. Doch der Mensch selbst bleibt dort, tragisch, und der Zuschauer wird in ihm, wie in einem Spiegel, sein eigenes Gesicht finden.

— Bernard Dort