„Es war nicht für dich, Menelaus, die Helena...“ hatte mir einst Odysseus gesagt. „Für niemanden war sie es. So viel Schönheit, wie kann man das ertragen?“ Seine Worte klangen überzeugend. Dass mich ihre Schönheit erdrückte oder ihre Trauer oder ihre verworrene, ungestillte Seele. Sie überzeugten. Aber sie waren nicht wahr. Hört meine eigene Wahrheit. Ich ließ sie gehen, weil ich sie liebte. Und ich wusste, ich fühlte, ich sehnte mich danach, dass sie ihr Leben anders begann.
Was bedeutet lieben? Verdammt, wenn ihr dieses Verb in eurem ganzen Leben fünfmal ausgesprochen habt, dann viermal für eure Mutter. Ihr zittert davor – man hat euch beigebracht, davor zu zittern. Lieben bedeutet, dass ich zu der werde, die ich liebe. Ihr Schicksal ist mein Schicksal. Wenn Helena sterben würde, würde mein Herz begraben werden. Als ich sie mit Paris segeln sah, wehte frischer, kühler Wind in mir. „Der Bursche hat dir die Frau geklaut!“ Ich lache. Gehört Helena mir? Nichts gehört uns – die Vergangenheit? die Zukunft? alles, was wir umarmen oder auf unserem Rücken tragen können? Nein! Nichts, nichts!
Wir haben nur den Moment. Und um ihn nicht zu verlieren, zerschmelzen wir ihn in unserer Handfläche. Ich habe den Moment nicht zerschmolzen. Ich ließ ihn fliegen. Weit weg von mir. Unsere Geschichte wurde in Blut und Lügen getaucht. Alles geschah anders, als ihr es gehört habt, es geschah trotzdem und wird tausendmal bis zum Ende der Welt geschehen – und? Findet ihr etwas Schönes daran? Schön war der Abend, als Helena mit Menelaus entkam. Schön war die Morgendämmerung, die im Meer mit Paris aufbrach. Hingebungsvoll in ihrer göttlichen Freude. Alles hinter sich lassend. Das sollten die Sänger besingen.
