Dies ist kein Roman. Auch keine Erzählung. Es ist eine Geschichte. Sie beginnt mit einem Mann, der die Welt durchquert, und endet mit einem See, der dort ist, an einem Tag mit Wind. Der Mann heißt Hervé Joncour. Es ist nicht bekannt, wie der See heißt. Man könnte sagen, es ist eine Liebesgeschichte. Aber wenn es nur das wäre, wäre es nicht wert, erzählt zu werden.

In der Mitte gibt es Wünsche und Schmerz, von denen du sehr gut weißt, was sie sind, aber du hast kein Wort, um sie zu definieren. (Das ist eine alte Gewohnheit. Wenn du kein Wort hast, um die Dinge zu definieren, dann benutzt du Geschichten. Es funktioniert. Seit Jahrhunderten.)

Alle Geschichten haben ihre eigene Musik. Diese hat eine weiße Musik. Es ist wichtig, dies zu sagen, denn die weiße Musik ist eine seltsame Musik, manchmal verwirrt sie dich... Es ist, als würde man hören, wie die Stille gespielt wird, und diejenigen, die sie gut tanzen, scheinen still zu stehen. Die weiße Musik ist äußerst schwierig.

Es gibt nicht viel hinzuzufügen. Vielleicht ist es gut zu klären, dass es sich um eine Geschichte des 19. Jahrhunderts handelt, damit niemand auf Flugzeuge, Waschmaschinen und Psychoanalytiker wartet. Die gibt es nicht. Vielleicht ein anderes Mal...