Das Bekannte und Vertraute, das Vertraute, das uns den Atem raubt und den Geist beansprucht, das uns den Luft und das Licht nimmt, das uns eintauchen und ersticken lässt, im Text von Beckett wird gezähmt. Denn es ist wahr, was man früher sagte: dass in jedem großen Werk ein Tierkreis — gezähmt — herumläuft.

Gegenstände, Menschen, Städte, Straßen, Häuser, Berge, das Meer, Ebenen, Häfen, Seen, Wiesen, Steine, Bücher, Bahnhöfe, Kieselsteine, Kleidung, mein Hut und ich, Papiere, der Schrank, das Bett, die Stühle, die Fahrräder, der Tisch, die Tiere, die Felder, die Bleistifte, die Hunde, die Katzen, die Vögel; all diese Wörter, an ihrem Platz und jeweils, oft auch mehrfach, ineinander verschachtelt, aneinandergereiht, hintereinander oder voreinander, ineinander verschlungen, werden uns neu und unbefleckt übergeben.

Nun können wir wieder beginnen, mit den Dingen zu spielen wie damals, Kinder, unbeschwert und jung. Die alten Leute bei Beckett, und fast nur alte trifft man in seinen Zeilen, sind der Preis, den er selbst zahlt, um uns am Leben zu erhalten.

[Auszug aus dem Text auf der Rückseite des Covers der Ausgabe]