„Wissen Sie“, fuhr Herr Trivs nachdenklich fort, „die menschlichen Wesen. Menschliche Wesen aller Arten, Kategorien, Größen und Formen. Menschen. Einige mit Verstand und die meisten ohne. Von überall her – aus Lancashire, aus Schottland… jener Wirt aus Italien und jene Lehrerin aus den Mittleren Westen… Jeder verwickelt in den Fall und gefangen in seinem Netz, und schließlich alle zusammen in einem Gerichtssaal in London an einem grauen Novembertag. Mit jedem und jeder, die ihre eigene kleine Rolle spielen. Mit dem Ganzen, das sich in einem Mordprozess zuspitzt.“
Er machte eine Pause und spielte leicht mit den Fingern auf seinem Knie.
„Gute Kriminalgeschichten mag ich“, sagte er. „Wissen Sie, aber die meisten beginnen am falschen Punkt! Sie beginnen mit dem Mord. Doch der Mord ist das Ende. Die Geschichte beginnt viel früher – manchmal Jahre vorher – mit all den Ursachen und Ereignissen, die letztlich dazu führen, dass bestimmte Menschen an einem bestimmten Ort, zu einer bestimmten Zeit an einem bestimmten Tag zusammenkommen. Nehmen wir zum Beispiel die Aussage jener kleinen Magd – wenn die Helferin der Köchin ihr nicht den Geliebten gestohlen hätte, wäre sie nicht außer sich geraten und nach Lamourne gegangen, und sie wäre nicht die Hauptzeugin der Verteidigung geworden. Oder jener Giuseppe Antonelli, der nach England kam, um einen Monat bei seinem blinden Bruder zu verbringen. Der Bruder war so blind wie eine Fledermaus. Es hätte unmöglich sein können, dass er das sah, was Giuseppe mit seinem Adlerauge entdeckte. Und wenn der Polizist nicht die süßen Blicke auf die Köchin im Haus Nummer 48 geworfen hätte, hätte er nicht für seine Schicht eingeteilt werden können…“