„Bitte, schnallen Sie Ihre Gurte an.“ Die bunte Menge der Passagiere im Flugzeug weigerte sich, gehorsam zu sein. Es herrschte ein allgemeines Gefühl, dass es unmöglich war, so schnell in Genf angekommen zu sein. Die halb schlafenden murmeln und gähnten. Die eingeschlafenen mussten von einer Flugbegleiterin höflich, aber eindringlich geweckt werden.
„Bitte, schnallen Sie Ihre Gurte an.“ Die farblose Stimme aus den Lautsprechern war ebenfalls dringlich. Sie erklärte auf Deutsch, Französisch und Englisch, dass das Flugzeug bald auf eine kurze, heftige Unwetterfront treffen würde. Sir Stafford Nair öffnete weit den Mund, gähnte und richtete sich auf, den Rücken gerade. Er träumte glückselig davon, in einem Fluss in England zu angeln.
Sir Stafford Nair war fünfundvierzig Jahre alt, von mittlerer Statur, braunhaarig, mit glattem Gesicht, ohne Schnurrbart oder Bart. Was seine Kleidung anging, mochte er es, exzentrisch zu wirken. Und als Nachkomme einer außergewöhnlichen Familie fühlte er sich immer völlig wohl mit seinen modischen Eigenheiten. Und wenn diese manchmal seine konventionell gekleideten Kollegen zum Stirnrunzeln brachten, lachte Sir Stafford Nair einfach zufrieden in sich hinein und fand das amüsant.
Er hatte etwas vom Männlichen des achtzehnten Jahrhunderts. Es gefiel ihm, Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Eine sehr besondere modische Eigenart, wenn er reiste, war eine Art Räuberumhang, den er einst auf Korsika gekauft hatte. Ein langer Mantel in mauve-blau, mit dunkelrotem Futter und breiter Kapuze, die locker auf dem Rücken fiel und die er, wenn er wollte, aufsetzte, um sich vor dem Wind zu schützen.