Winston fühlte ein Engegefühl in der Brust. Es war ihm unmöglich, Goldstins Gesicht anzusehen, ohne von einem schmerzhaften Gemisch aus Gefühlen überwältigt zu werden. Es handelte sich um ein schlankes, jüdisch aussehendes Gesicht, mit einem riesigen, buschigen Kranz aus weißen Haaren und einem kleinen Kinn – ein Gesicht, das Intelligenz verriet, und doch aus irgendeinem Grund von Natur aus abstoßend war, mit einem Hauch von altersbedingter Torheit in seiner langen, dünnen Nase, an deren Spitze eine Brille saß. Es ähnelte einer Schafsmiene, aber auch seine Stimme hatte einen heiseren Klang. Goldstin war in seine übliche scharfe Attacke gegen die Doktrinen der Partei vertieft – eine Attacke, die so übertrieben, so verzerrt war, dass selbst ein kleines Kind verstehen würde, dass sie durchlöchert war, und die dennoch geradezu glaubwürdig erschien, sodass man von dem beunruhigenden Gefühl überwältigt wurde, dass jemand anderes, weniger vernünftig als man selbst, Opfer davon werden könnte. Er beschimpfte den Großen Bruder, verurteilte die Diktatur der Partei, forderte sofortigen Frieden mit Eurasien, unterstützte die Freiheit der Rede, die Pressefreiheit, die Versammlungsfreiheit, die Gedankenfreiheit, schrie hysterisch, dass die Revolution verraten worden sei – und all dies mit einer wütenden, langatmigen Rede, die eine Art Parodie der typischen Rede der Partei-Redner war und sogar Begriffe der Neusprache enthielt: Tatsächlich umfasste sie viel mehr neusprachliche Begriffe, als es jemals ein Mitglied der Partei in einer gewöhnlichen Rede verwenden würde.
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