Eine Nacht hatte ich einen Traum: Ich war über einen Haufen Papiere gebeugt und schrieb, schrieb, schrieb… Ich keuchte, als würde ich einen Berg besteigen; ich kämpfte darum, zu retten, gerettet zu werden, kämpfte mit den Worten, kämpfte darum, sie zu bändigen, fühlte sie wild rund um mich herumspringen, sich widersetzen wie Stuten.
Plötzlich, während ich gebeugt war, fühlte ich, in das Schlüsselbein meines Kopfes, einen Blick, der mich durchbohrte. Ich hob erschrocken die Augen und sah: Vor mir stand ein Zwerg mit schwarzen Bart bis zum Boden, schüttelte langsam, mit Verachtung, seinen schweren Kopf und sah mich an. Erschrocken beugte ich mich wieder unter das Joch und fuhr fort zu schreiben.
Aber der Blick durchbohrte weiterhin, erbarmungslos, meinen Scheitel. Ich hob langsam, voller Angst, die Augen und sah, dass der Zwerg weiterhin den Kopf mit Traurigkeit und Verachtung schüttelte. Und plötzlich, zum ersten Mal in meinem Leben, stieg Ekel in meinem Inneren auf, Empörung über diese Papiere, diese Bücher und Tinte, in denen ich mich verlor, über meinen sündhaften Kampf, meine Seele in Formen der Schönheit zu zwängen.
