Es war ein warmer, endloser Tag im September, voller jenes Lichts, das den Oslofjord in geschmolzenes Silber verwandelt und die niedrigen Hügel nach dem ersten Regen zum Leuchten bringt. Einer dieser Tage, die die Einwohner Oslos schwören lassen, dass sie niemals, niemals diese Stadt verlassen werden. Die Sonne ging hinter der Ullerne-Kette unter, und die letzten Sonnenstrahlen fielen auf die Landschaft, auf die Wohnblocks mit den Apartments, die von Oslos bescheidenem Vergangenheit zeugten, auf die teuren Penthäuser mit den Terrassen, die die Abenteuer des Landes bezeugten, das über Nacht zu einer der reichsten der Welt wurde, dank des Öls, und auf die Drogenabhängigen auf dem Gipfel des Stensparken, in dieser kleinen und organisierten Stadt, in der die Sterblichkeitsrate durch Drogen achtmal höher war als in jeder anderen europäischen Stadt. Auf den Gärten mit Trampolinen, umgeben von Sicherheitsnetzen, in denen die Kinder niemals mehr als drei gleichzeitig hüpften, stets den Anweisungen folgend, und auf den Hügeln und Wäldern, die die Hälfte des Oslo-Fjords umgaben. Die Sonne streckte ihre strahlenförmigen Finger über die Stadt aus, als wollte sie sie nicht verlassen, wie ein verlängertes Abschiednehmen durch das Fenster eines Zuges.
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