Es ist Frühling! Abenddämmerung. Der Frühling überwältigt mich. Er schneidet mir den Atem ab. Meine Seele kann so viel Schönheit nicht mehr tragen. Es ist, als würde man der Last einer Raupe einen roten Granatapfel aufladen.
Meine Adern schwellen an, mein Blut schmerzt, die Samen in mir kämpfen darum, zu sprießen und es gibt keinen Boden, in dem sie wurzeln können. Es gibt nicht genug Wasser, um sie zu gießen. Als ich alle wilden Sträucher schneiden sollte, um die Landschaft zu befreien, habe ich es nicht getan. Ich hatte Mitleid mit den Schlangen, die keine weiteren Nester hätten, um sich zu verstecken.
Als ich ein wenig Wasser für Notzeiten aufbewahren sollte, habe ich es nicht getan. Ich hatte Mitleid mit den Obdachlosen, die Durst hatten. Jetzt... Jetzt, wie sollen die Zwiebeln sprießen? Wie sollen die Träume gegossen werden...
Trotzdem sage ich nicht, dass ich keine Lösungen finde. Es gibt immer eine vergessene, leere Konservendose in meiner Seele. Das reicht, um eine Blume zu pflanzen, saisonal.
„Ich weiß nicht, ob es ein anderes Wesen auf der Erde gibt, das das Vergängliche so dient und verehrt wie du!“ sagte mir einmal ein Liebhaber. „Doch! Es gibt. Die Schmetterlinge!“ antwortete ich ihm.
