Manchmal reise ich abends, besonders wenn es regnet, mit meinem Geist - öfter in meine Kindheit. Und dann taucht der Geigenlehrer auf. Er trug einen verblassten Frack und eine zerzauste Perücke - wir lachten mit ihm. Aber wenn nach dem Unterricht meine Mutter ins Zimmer kam (vielleicht zu seinem Wohl), spielte er etwas anderes - eine ruhige und ernste Melodie, die uns plötzlich ebenfalls ernst werden ließ, als ob wir vage ahnten, dass die Musik im Grunde keine Leidenschaft oder Traum, Nostalgie oder Tagtraum ist, sondern eine andere Gerechtigkeit.

[Auszug aus dem Text auf dem Rückcover der Ausgabe]