„Gleichgewicht“: ein Wort, das man für Brooklyn in New York verwenden könnte. Besonders im Sommer 1912. „Melancholisch“; ein besseres Wort, aber man konnte es nicht für Williamsburg in Brooklyn sagen. „Lämmer“, wiederum, war ein schönes Wort und „Senatoda“ klang schön, aber auch diese passten nicht zu Brooklyn. „Gleichgewicht“ war das einzige Wort, das dazu passte; und zwar an einem Sommernachmittag an einem Samstag. Spät am Nachmittag fiel die Sonne schräg in den grasbewachsenen Hof des Hauses von Frances Nolan und wärmte den abgenutzten hölzernen Zaun. Während sie den Sonnenstrahl betrachtete, fühlte Frances das gleiche süße Gefühl, das jedes Mal die Erinnerung an das Gedicht hervorrief, das sie in der Schule aufsagten. In diesem uralten Wald rauschen die Kiefern und Koniabäume, mit Moosen als Bärte und grünen Kleidern, stehen wie alte Druiden, matt im Dämmerlicht. Der einzige Baum im Hof von Frances war weder eine Kiefer noch ein Koniabaum. Spitzblätter, die auf grünen Stäben wuchsen und wie Strahlen von einem Zweig ausstrahlten, bildeten einen Baum, der aussah wie eine Vielzahl offener grüner Schirme. Manche nannten ihn den Baum des Himmels. Wo immer auch sein Samen fiel, wuchs ein Baum, der versuchte, den Himmel zu erreichen. Er spross in umzäunten Freiflächen und durch Haufen weggeworfener Müll, und es war der einzige Baum, der auch im Beton gedeihen konnte. Er spross buschig, aber nur in armen Vierteln. Man machte einen Sonntagsausflug und kam in eine schöne, gepflegte Nachbarschaft. Man sah so einen kleinen Baum durch das eisernes Tor eines Gartens und wusste, dass bald dieses Stück Brooklyn Arbeiterstadt werden würde. Der Baum wusste es. Er war zuerst hier gewesen. Dann kamen allmählich einige arme Fremde, und die alten, ruhigen Häuser mit roten Ziegeln wurden in Wohnungen aufgeteilt, Federbetten hingen aus den Fenstern, um gelüftet zu werden, und der Baum des Himmels blühte.
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