„Du solltest ein Buch über Mama schreiben.“ Ein Satz von Georgina an Marinella an ihrem Geburtstag vor Jahren.

Ich hörte es, ich vergaß es. Ich nahm es nicht auf die leichte Schulter, aber ich wusste, dass ich ungeeignet für einen Biografen war, wegen des Stils, in dem ich schreibe. Ob gut oder schlecht.

Ich beginne woanders und lande woanders, mein Gefühl mischt sich ein, ich ärgere mich über meine Protagonisten, ich tue, was ich tue, um nicht zu den aktuellen Kolossen der Literatur zu zählen.

Ich schwafel nicht über die akzeptierten „politisch korrekten“ und de facto unantastbaren großen Themen. Mit einem solchen Charakter, wie soll ich eine Marinella übernehmen, mit der uns zwar einige interessante Jahrzehnte verbinden, aber die mir keine Heiligenscheine und bewundernden Krönungen für die melodische Welt der Nacht verleihen würden.

„Wissen Sie, ich…“. Ich brachte Einwände, in dem Wissen um meinen Charakter. Die andere Seite bestand darauf: „Sie irren sich…“. „Aber ich bin ein ganzes bewegliches Missverständnis“, antwortete ich. Am Ende wurde der Biograf „eingenommen“…

„Du kennst mich“ ― die Marinella.

„Ich liebe dich, aber ich habe Angst, dass du mich nicht kennst“, antwortete ich. Es dauerte eine Weile mit „ich kenne dich“, „du kennst mich nicht“, bis wir es akzeptierten und die mittäglichen Symposien zu Ehren Platons und anderer Verwandter ähnlicher symposiumartiger Erfahrungen begannen.

So gingen wir weiter, erleuchteten mit nachmittäglichem Licht Nächte oder sogar Tage eines Lebens aus Erde, Stimme, Liebe, Mühe und viel Liebe. Und es wurde ein Buch, das, ohne a priori Biografie zu sein, begann, wie ein eigener Roman auszusehen.

G. X.