Das war nicht die Malediven. Ich schloss meine Augen und legte meinen Kopf nach hinten, zur unerträglich heißen Nachmittagssonne. Mit dem Wind, der wehte, konnte ich fast so tun, als ob die Feuchtigkeit, die meinen Hals hinunterlief und meinen Kragen durchnässte, Wasser von einem kürzlichen Sprung ins Meer war, anstatt meines Schweißes. Fast. Stattdessen stand ich am Abflugbereich des Kabuler Flughafens und wunderte mich, warum meine Stiefel nicht schmolzen und auf dem Beton bei dieser Temperatur klebten. Vielleicht war der Grund, warum ich meine Reise nicht antreten konnte, mein Karma, das mich bestrafte, weil ich beschlossen hatte, ohne es zu gehen. „Ich dachte, du bist im Urlaub“, sagte eine vertraute Stimme rechts von mir. „Bin ich auch. Siehst du das nicht?“ Ich öffnete mein Auge nur so weit, wie nötig war, um Torres neben mir stehen zu sehen, mit seinem Tarnkappenkapuzin, das seine dichten Augenbrauen schattete.
„Was soll ich sehen? Dich im Flugzeugparkplatz mit dem Kopf nach hinten geneigt, als würdest du in einer Coppertone-Werbung spielen?“ Ein Lächeln breitete sich auf meinem Gesicht aus. „Das ist nicht der Flugzeugparkplatz. Das ist ein kleines Bungalow auf dem Wasser auf den Malediven. Hörst du die Wellen?“ Das rhythmische Brummen der Turbinen, die näher kamen, erfüllte die Luft. „Was ich höre, ist, dass du den Verstand verlierst...“ murmelte er. „Anscheinend sind sie angekommen.“ Ich öffnete widerwillig meine Augen und suchte am Horizont nach einem Flugzeug in der Endphase der Landung, das ich innerhalb von Sekunden fand. Na toll, wieder das Gleiche. So sehr ich früher die Action liebte, die mit meinem Beruf verbunden war, musste ich zugeben, dass ich langsam alt wurde. Der Frieden schien mir viel besser als der ständige Krieg.