„Nicht schon wieder! Nicht schon wieder, meine Mutter!“ Nicht meine Stimme ruft es, sondern meine Seele schreit es, während ich mit erhobenem Arm laufe, um die ausgetrockneten Lippen zu verschließen und meine zitternden Zähne zu schützen. Ich glaube, meine Eingeweide drehen sich um, ich werde wohl Galle erbrechen, bittere Galle wie die, die ich seit fast einem Monat schmecke, seit Beginn der Invasion. Meine Füße donnern mit Knall auf den Fliesen, während ich laufe, als wollten sie sich festkrallen und mich aufrecht halten, ich weiß wirklich nicht, wie ich mich halte und nicht in den langen Flur zusammenbreche. Rechts und links von mir Türen, manche verschlossen, andere halb offen, ich erinnere mich kaum, wie oft ich sie passiert habe, mal mit Angst, mal mit Last, mal mit Traurigkeit, aber jetzt halte ich bei keiner an, ich kann nicht. Schmerzgeheul sind aus einigen zu hören, in anderen herrscht totenstille, Geruch nach schmutigem Blut, kranken Haaren und abgestandenen Desinfektionsmitteln von einer Ecke zur anderen, ich ersticke, mir wird schwindelig. „Nicht schon wieder… Nicht…“ Das murmle ich immer wieder, als könnte meine wiederholte Verneinung uns den Kreuzweg vom Leib nehmen, den wir in wenigen Tagen erneut auf uns laden werden. „Selbst dein Sohn hat ihn nur einmal getragen, Mutter Gottes. Warum wir…?“
Ich blinzle hastig mit meinen Augen, während ich mich von dem Schlag erhole. Das Erste, was ich neben mir fühle, sind meine drei Jungen, mein ganzes Leben.
„Mama…“
„Mami…“
Zweimal. Zwei Stimmen. Ich irre mich. Mein Gott, ich irre mich. Es ist nicht mein ganzes Leben. Es ist unvollständig. Eine Stimme weniger. Ein Leben weniger.
„Wo?“, schreie ich, und meine Seele zerreißt. „Wo ist mein anderer Sohn?“
ZYPERN, vom Meer umarmt, sonnenverwöhnt. Aber versklavt unter den Kolonialisten. Wenn die Stunde schlägt, steht ihr Volk aufrecht, allein, gegen ein Imperium. Es kämpft und hofft. Es leidet und blutet.
Zuerst an den Galgen der Engländer. Und dann gegenüber dem Türken. Dem Invasor, der die Insel im Blut ertränkt, in jenem schwarzen Sommer von '74. Der Sommer der Toten, der Gefangenen, der Vertriebenen, der Tausenden von Vermissten.
Von der Maritsa, die mit einem leeren, waisenhaften Arm bleibt. Von der Helena, die sich weigert, Trauer zu tragen, weil man ihr keinen Körper übergeben hat, um ihn zu betrauern. Von Vagorakis, der den ganzen Tag mit dem Foto eines verlorenen Vaters an seiner jungen Brust steht. Von Nikos, von Andreas, von Markos, schwarz-weiße Bilder vor brennenden Kerzen.
Männer, Frauen, Kinder, unsere Brüder und Schwestern in Zypern.
Das ist ihr Recht und ihre Träne.
Das ist ihr Kampf.
Lies einen Auszug
Hersteller
Produktanleitungen
- Autor
- THodoris Papatheodorou
- Verleger
- PSychogios
- Verlage
- Psychogios
- Typ
- Historischer Roman
- Untertitel
- -
- Abdeckung
- Weich
- Anzahl der Seiten
- 504
- Veröffentlichungsdatum
- 3/2024
- Veröffentlichungsdatum
- 2024
- Abmessungen
- 14x21 cm
- ISBN-13
- 9786180155822
Wichtige Informationen
Spezifikationen werden von offiziellen Hersteller-Websites gesammelt. Bitte überprüfen Sie die Spezifikationen, bevor Sie Ihren endgültigen Kauf tätigen. Wenn Sie ein Problem bemerken, können Sie melden Sie es hier