Hinter deinem Rücken verbirgt sich die Sonne. Sie dämmert auf deinen Schultern. Du sendest die Strahlen deines betrunkenen Morgens auf mich, ins Gesicht, in die Augen. Du erhellst mich.

In Kürze wirst du Farbe schenken. Ich werde aufhören, schwarz-weiß zu sein. Der Alkohol ist aufgebraucht, aber er hat uns nicht gerettet; trotz unserer Erwartungen; trotz unserer Sehnsucht nach einer letzten feuchten Nacht.

Die Quelle ist versiegt, ebenso wie unser Kult, an jedem Schluck zu wechseln, den wir unseren Lippen nähern. Der Kontakt des Glases im Tempel der Gier war das Ticket für unsere Flüge.

Es dämmert auf deinen Schultern. Bald werde ich ganz erleuchtet sein. Ich werde die Form annehmen, die dir gefällt, und vielleicht wirst du dann genau die Worte erkennen, die die Gestalt geformt haben, die du abgelehnt hast.

[Ausschnitt aus dem Text auf dem Rückcover der Ausgabe]