Es war einmal, nicht allzu weit entfernt und auch nicht so lange her, auf einer kleinen Insel auf der Karte, gab es einen Maler, der nichts anderes tat, als zu malen. Berge und Himmel und Regen, Löwen und Fische und Früchte und Menschen, all das malte er mit derselben Einfachheit und Schönheit. Er lebte auf der Spitze eines Berges, im Zentrum der Insel, und alle Bewohner kannten ihn und gingen zu seinem Häuschen, um ihm ihre Beschwerden, Geschichten und Probleme zu erzählen, die sie miteinander hatten. Sie mochten ihn, weil er nicht viel sprach, sondern nur zuhörte. Er saß immer aufrecht, vor seiner Leinwand, malte und hörte geduldig den Schmerzen der Menschen zu.