Sie drückt den schneeweißen Marmor, hebt den Kopf... Wieder das Gleiche. Zwei Augen, ein Mund, eine Nase, künstlerisch platziert, von einem sadistischen Liebhaber des Schönen. Wessen sind sie? Wessen sind diese? Sie kennt sie nicht, sie erkennt sie nicht. Nein - nein, das bin ich nicht. Das bin ich nicht... Wieder die gleiche Panik. Süß... Das Herzklopfen unaufhörlich. Der Schweiß... Diese vertraute Angst, die ihr die Wirbelsäule zerbricht, die sie aufrecht hält. Sie schließt die Augen, kann aber nicht leicht ihre Worte finden. Sie hatte drei Monate nicht geschlafen, und warum?... Weil sie immer, wenn sie sich hinlegte, von einer solchen Panik über sich selbst ergriffen wurde, dass sie Angst hatte, aufzustehen, aus Angst, ihn zu sehen und vor Angst zu sterben. Und sie hatte Angst zu schlafen, aus Angst, dass sie es vielleicht schaffen könnte, und vor Angst zu sterben...