Schnee, weich wie Baumwolle, tanzte unter den Laternen der Straße. Mal oben, mal unten, ziellos, getrieben vom verdammten kalten Wind, der mit Wucht aus den dunklen Tiefen des Oslo-Fjords kam. Zusammen wirbelten Schnee und Wind, kreisend im Dunkel zwischen den großen Lagerhäusern am Hafen, die alle für die Nacht geschlossen waren. Bis der Wind den Tanz langweilte und seine Partnerin an der Wand stehen ließ. Dort sammelte sich der trockene, vom Wind zerzauste Schnee um die Schuhe des Mannes, den ich gerade in die Brust und den Hals geschossen hatte. Blut tropfte auf den Schnee vom unteren Teil seines Hemdes. Ich weiß nicht viel über Schnee – ehrlich gesagt, weiß ich über vieles nicht viel –, aber ich habe gelesen, dass die Kristalle, die sich bilden, wenn der Schnee zu kalt ist, völlig anders sind als die dicken Schneeflocken, das nasse Schnee oder das andere, das knisternde. Und dass es in der Form der Kristalle und in der Trockenheit des Schnees liegt, dass das Hämoglobin im Blut seine lebendige rote Farbe behält.
Wie auch immer, das Blut hinter dem Körper des Mannes erinnerte mich an einen königlichen Mantel, tiefpurpurrot, mit einem weißen Streifen aus Eremit, wie in den Zeichnungen in jenem Buch mit den volkstümlichen norwegischen Märchen, das mir meine Mutter vorlas. Sie mochte Könige und Märchen. Vielleicht hat sie mir deshalb auch einen königlichen Namen gegeben. Die Evening Post schrieb, dass, wenn diese Kälte bis Silvester anhielt, 1977 das kälteste Jahr seit dem Krieg sein würde und dass wir es als den Beginn der neuen Eiszeit in Erinnerung behalten würden, die die Wissenschaftler schon lange vorhersagten. Wer weiß das schon? Das Einzige, was ich wusste, war, dass der Mann, der mir gegenüberstand, jeden Moment sterben würde. Man konnte es an der Art sehen, wie sein Körper zitterte. Er war einer der Männer des Fisher. Ich hatte nichts Persönliches gegen ihn. Das sagte ich ihm, bevor er zusammenbrach und eine große rote Schmutzspur an der Wand hinterließ.