„Es gibt einen Mörder auf der Straße…“ Die Doors beginnen zu spielen, genau in dem Moment, als das Mädchen ihn auf den Schoß nimmt. Sie lachen über die Zufälligkeit: Riders on the storm. Zum Glück regnet es heute Abend nicht. Die Rückenlehne des Sitzes ist nach hinten geneigt, und ihr Kopf ist an der Decke des Renault Clio kleben, als würde eine metallische Hand von oben auf sie drücken. Da er fast liegend ist, stört ihn etwas auf der linken Seite. Sein Knie stößt gegen das Armaturenbrett des Autos. Sobald er sich ein bisschen zurückzieht, macht sie das Gegenteil, um wieder an ihn zu kleben. Die kurzen Atemzüge vermischen sich mit den Lautsprechern, sie erzeugen eine andere, lebendigere Musik. Wie lange werden sie ihre Kleider noch tragen? Es besteht keine Eile. Sie könnten dort stundenlang bleiben, ohne dass jemand sie sucht oder stört. Sie löst ihren BH und saugt, so tief sie kann, auf der linken Brusthälfte, in seinen Mund. Sie bevorzugt immer die Seite ihres Herzens.
Sie haben am Rand einer letzten Lichtung geparkt, die wie eine entwaldete Farm aussieht. Direkt vor ihnen erhebt sich imposant die kompakte Masse des Langweilwaldes. An dieser Stelle ist das Gelände leicht ansteigend, und über der Windschutzscheibe hängt der nächtliche Himmel, mit einer grauen Klinge im Schwarz. Sie haben längst das nächstgelegene Dorf, Folsbach, hinter sich gelassen. Rundherum gibt es kein Haus, keine Straße oder Licht. Ihr Auto scheint das einzige menschliche Zeichen am Horizont zu sein. Zuerst landen die Hemden, dann die Hosen auf dem Beifahrersitz. Sie versuchen, sich nicht zu beeilen, aber es ist nicht einfach. Mit jedem Ausatmen werden die Scheiben nebliger, die Sicht ist fast bei Null. Sie ziehen sich zurück, steigen aus der Welt aus – wie alle Liebenden.
