In Famagusta, im Krankenhaus. Ich lebe. Ich atme. Mit unerträglichen Schmerzen im Bein, aber ich atme. Das ist wichtig. Mein Oberschenkel war vollständig zertrümmert, die Ärzte versuchten stundenlang, ihn zu richten, und waren sich trotzdem nicht sicher. Ich hatte viel Blut verloren, aber zum Glück war die Oberschenkelarterie nicht getroffen, so haben sie mir gesagt, sonst hätte ich es nicht bis zur Tür des Krankenhauses geschafft in jener schrecklichen Nacht. Ja. Ich lebe. Ich atme. Und das allein ist wichtig. Drei Tage und Nächte war ich bewusstlos. Drei Tage und Nächte lebte ich wieder und wieder den gleichen Albtraum. Jedes Mal, wenn ich meine Augen schloss, vielleicht auch, wenn sie offen waren, war ich immer dort, im Viertel der Mehrfamilienhäuser, am Ort der Tragödie und des Leids. Vor mir sah ich sie. Die Männer mit Masken und Waffen. Meinen Vater, Konstantis. Meinen Bruder, Giannis. Gerade. Und dann zusammengebrochen. Jedes Mal. Sogar nach der Operation. Ich wurde von den Fußballspielern und den Leuten von Prometheus aus dem Viertel der Mehrfamilienhäuser getragen. Sie brachten ein Auto, legten mich auf die Rückbank und brachten mich ins Krankenhaus von Ammochostos. Ich erinnerte mich kaum noch, ich hatte das Bewusstsein verloren. Ich wollte nur fragen. Immer wieder dasselbe fragen. Ob sie leben oder verloren sind. Niemand antwortete mir.
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