Ich beschloss, „Der blinde Schwein auf der zweiten Straße“ zu schreiben, als ich die Memoiren meines Onkels Lee las, die 1963 auf Russisch veröffentlicht wurden. In dem Buch mit dem Titel „Linke Pleura: Erinnerungen eines amerikanischen Kommunisten“ — das einen Untertitel haben könnte wie „Das Märchen des amerikanischen Kommunismus“ oder etwas Ähnliches — erzählt Lee Phillips, früher Elias Philippopoulos, sein Leben von 1918, als er das Schiff nach Amerika bestieg, bis 1961, als er Memphis in Tennessee verließ, um sich in seinem geliebten Moskau niederzulassen.
Ich schrieb jede Nacht ein paar Seiten auf dem Weg nach Kalifornien, wo ich meinen Bruder Paddy treffen wollte, und dann in Montana, wo ich nur gereist war, um zu sehen, wie Mary Kay zwanzig Jahre später aussieht. Das Manuskript — dreihundertzwanzig Seiten, geschrieben auf einer Schreibmaschine, mit Kritzeleien und Radierungen — hatte ich in das Fach meines Kombis gelegt, zwischen verschiedene Kleinigkeiten: eine Taschenlampe, ein Paar Wollhandschuhe, den Fahrzeugschein und zwei Strafzettel der Polizei wegen Geschwindigkeitsüberschreitung. Und ich hätte es dort vergessen, wenn ich nicht auf dem Rückweg nach Memphis, auf dem Schrottplatz von Harry White gewesen wäre, um den Kombi gegen einen alten Oldsmobile zu tauschen.
Niemand bat mich, die Geschichte der Phillips und unserer Stadt Memphis in Tennessee zu erzählen. Niemand bat mich, sie nicht zu erzählen. Also habe ich diese wahre Geschichte erzählt, die voller Lügen steckt.