Das Fahrrad machte keinen Laut, außer dem Geräusch der Reifen, die den Asphalt zerfetzten. Sie waren wieder abgenutzt und könnten jeden Moment platzen. Ein Auto überholte ihn, ohne die Geschwindigkeit zu drosseln. Es würde mit siebzig fahren, so viel wie das Limit auf dieser Straße. Ein kleines weißes Saab, zehn bis fünfzehn Jahre alt, mit einem rostigen Kofferraum, aber lautlos. Fast so, als hätte es keinen Motor, ein Geist, der im Nachmittagslicht über den Asphalt schwebte. Du schwebst und siehst alle und alles um dich herum schweben. Ihre Worte kamen schwebend in seine Ohren. Du sprichst und hörst, als würden die Worte in und aus dir schwimmen. Ich schwimme auch mit dir, ich mag es, mit dir zu schwimmen. Unsere Zeiten, unsere Länder, alles schwimmt, schwebt nicht ziellos, ist nicht unerreichbar, es schwimmt und ist selbst eine Fahrt, ein Fluss. Griechenland fließt nach Schweden und Schweden nach Griechenland, und ganz Europa strömt, die ganze Welt.