Es dämmerte, der Himmel ein leerer Spiegel, ich nahm einen Stein und warf ihn wütend darauf, um ihn zu zerbrechen, den Ort mit Scherben, scharfen unregelmäßigen Stücken zu füllen, ein scharfer Sturm aus den Teilen dieses gleichgültigen Zeugen. Es dämmerte, und wenn du nicht schläfst, hörst du auch die Hämmer der Schwarzen aus den Gefängnissen von County, die auf den Nägeln singen, die die Schienen und das Holz festhielten, etwas lauter, ohne Stimmen, nur das Stöhnen der Kraft, die der Schlag des Hammers auf das Eisen erforderte.

Die Erzählungen der Sammlung "Wie nennt man diesen Ort" von Anastasios Sichlimiris sind voll von Bildern, die blenden wie von einem Blitzlicht und dann in die Dunkelheit eintauchen, mit einem Schreibstil, der außergewöhnlich kurz und scharf ist. Seine Helden, Verlierer, denen es egal ist, und Sieger, die sich nicht für die Trophäe interessieren. Zirkusartisten und Goldgräber. Burschen mit dem Traum eines Smith & Wesson oder einer Karriere im "Künstlerischen London". Die Zeit, in Sekunden zerbrochen, wird mal das Vorher, mal das Nachher.

Der silberne Nagel, der rostig wurde, das Feuer, das erlosch und zu Staub wurde, den der Wind jetzt in alle vier Horizonte bläst. Orte, die armen Viertel von Attika in den 70ern, die Trumba der 60er, ein Dorf in Lateinamerika, London, New York und der mythologische wilde Westen. Mundharmonikas, Maracas, Gitarren, Dreisaiter, Hammond, Pfeifen und das Knacken der Finger.

... und anstelle von Geigen zerbrachen betrunkenen Seeleute zärtlich die Flaschen, murmelten weibliche Namen und Flüche und der Metronom dieses nutzlosen Orchesters war das Öffnen und Schließen eines zehn Zoll langen Messers in den Händen eines Zwerges. Tango, Rumbas und Blues aus einer alten zerkratzen Platte gleiten durch die Worte: "An der Straßenecke sang ein blinder Schwarzer für ein paar Cent, die Geschichte eines blinden Schwarzen, der an der Straßenecke für ein paar Cent singt".