Als die Alzheimer-Krankheit meine Mutter vollständig überwältigt hatte, erinnerte sie sich auf ihre eigene Weise an die Jahre, in denen sie als Gefängnisangestellte in den Frauengefängnissen Avéroph und Koridallos diente. Vielleicht wusste sie nicht mehr, wer ich war, wo sie lebte und in welcher Zeit, doch häufig nannte sie mit ihren Vornamen dutzende von Gefangenen, sowohl kriminellen als auch politischen, mit denen sie in Kontakt gekommen war. Und während sie „die Jahre der Pflichten“ als Wärterin erneut erlebte, lebte ich sie zwangsläufig ebenfalls wieder, da meine Kindheit von wiederholten Besuchen „bei der Arbeit der Mama“ geprägt war.

Unser gemeinsames Reise bis zu ihrem unvermeidbaren Ende, die delirierenden Monologe und unsere täglichen Dialoge, durch die verzerrte Linse der Krankheit, wurden in zwei dicht beschriebenen Notizbüchern gerettet. Jetzt weiß ich nicht, ob sie ein Bekenntnis sind, das als Fiktion verkleidet ist, oder Fiktion, die als autobiografisches Bekenntnis verkleidet ist.

N.D.