Das Licht der Nacht fiel blau und kalt an die Wände. Stille, nur unterbrochen vom rhythmischen Schlaggerät, als würde es die verbleibende Zeit messen. „Weißt du“, sagte der eine Mann, die Stille brechend, „ich habe immer geglaubt, dass, wenn ich sterbe, es einen Sinn haben wird. Etwas Großes. Aber jetzt, hier…“ Der andere wandte sich zur Seite, so sehr es seine Kraft zuließ. „Wir sterben für etwas, das in uns zerbricht. Einen Fehler. Eine Verzögerung.“ Der Mann im Bett schloss die Augen. „Doch, all die Jahre habe ich es mir selbst gesagt. Dass ich, wenn es nötig ist, mein Leben für jemanden geben würde, den ich liebe. Und jetzt sterbe ich für nichts.“ „Du wählst nicht, wofür du stirbst. Du wählst nur, wofür du lebst.“ Die Stille überkam sie wieder. Das Gerät gab einen langgezogenen Ton von sich, zersplitterte die Harmonie des Rhythmus. Ein Körper blieb unbeweglich.
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