Zwanzig Monate unaufhörlicher Beschäftigung. Mit unvorstellbarer Ungeduld auf das endgültige Ergebnis. Mit unbeschreiblicher Dankbarkeit für all die so talentierten Menschen, die auf unsere Einladung zu einem liebevollen Buch mit fast 30 Texten zur Analyse des Planeten David Lynch reagiert haben. 

Bis plötzlich das ganze Unterfangen eine unheimliche Note erhielt, wie die Bewältigung einer ungebetenen Trauer. Wir danken dir für die Spaziergänge im Unheimlichen hinter purpurroten Vorhängen. Für die schaurigen Melodien ohne Band im Klub der Stille. Für die schlangenartigen Jacken, die die persönliche Freiheit symbolisieren. 

Für die abgeschnittenen Ohren in friedlichen Beeten, die jede trügerische Sicherheit stören. Für die Damen, die sich hinter Heizkörpern und monströsen Babys verstecken. Für die riesenhaften Hasen, die die unerklärlichsten Gänsehautmomente im Alltag hervorrufen. Für die hypnotisierenden gelben Linien der nächtlichen Strecken auf einer endlosen Straße ins Nichts. Für die sternenklaren Nächte, die die weite Gerade liebevoll bedecken. Mr. Lynch, wir werden uns sicher wiedersehen, daran besteht kein Zweifel. Vielleicht in 25 Jahren. Vielleicht in Träumen. Vielleicht in den Sternen.