Am Morgen, bevor es richtig hell wurde, wurden wir erschreckt von den Schreien von Frida, dem Hundemädchen, das wir als sechstes Mitglied der Familie hatten. Wir gingen in den Garten und erstarrten vor dem Anblick. So hatten wir sie noch nie gesehen. Sie lief schreiend wie besessen auf und ab im Garten, schäumte aus dem Mund und rammte sich gegen die Haustür, als wollte sie sie einschlagen, um nach draußen zu kommen.

Meine Mutter machte das Kreuzzeichen, fasste sich den Kopf, und bald überdeckten ihre Klagen die Schreie von Frida. - Sie haben mein Kind gefressen!... sie haben es gefressen!...

Am Mittag erfuhren wir, dass sie tatsächlich um 6.30 Uhr morgens hingerichtet worden waren; wirklich, wie konnte unser Hund das aus so vielen Kilometern Entfernung fühlen! Die Behörden gaben uns weder den Leichnam noch irgendwelche Informationen. Einigen wurde gesagt, dass sie auf dem Friedhof von Kokkinia begraben worden seien, aber so sehr wir dort suchten, fanden wir nichts.

Ein Monat später brachte uns ein politischer Gefangener den Mantel meines Bruders und sagte uns, wir sollten ihn gründlich durchsuchen. In den Futterteilen hatte mein Bruder sorgfältig gefaltete Zettel mit einem Abschiedsbrief für uns, seine Geliebte und seine Freunde. Ich bewahre sie zusammen mit seiner Uhr bis heute als heilige Reliquien auf.