«Ο Χόλε bückte sich und nahm die Flasche. Das Gewicht der Flüssigkeit erinnerte ihn daran, wie durstig er war, wie sehr er Schlaf brauchte. Bjarne, der noch immer seinen Anzug trug, sah ihn auf eine Weise an, die halb Angst und halb Mitgefühl war. Hölé drehte den Deckel auf, fand sich mit einer schwarzen, aus Kunststoff gefertigten, hohlen Flasche voller billiger Flüssigkeit wieder, berührte seine Lippen. Ein anderer Klang. Klang von Flüssigkeit, Klang, der in den Hals fällt. Ein Klang, der verboten sein sollte. Vielleicht.
„Es ist nichts“, sagte Bjarne. „Verbindungsprobleme.“ Hölé ignorierte ihn, schlang ein weiteres starkes Glas hinunter. Was ist „nichts“ im Maßstab des Todes;
Der Anruf kam kurz nach drei Uhr morgens. Das ist die Wolfsstunde, die Zeit, in der dein Herz langsamer schlägt, die Zeit, in der deine Albträume in die Welt treten, die Zeit, in der Menschen sterben. Hölé hob den Hörer mit einer Hand. Er brauchte nicht auf die Uhr zu schauen. Er wusste es. „Hier ist Hölé“, sagte er. „Was ist los?“
„Eine Leiche, Harry. Eine Frau, im Wald gefunden. Wild. Sehr wild.“
Hölé legte das Telefon auf, stellte die Flasche ab. Die Flüssigkeit hatte ein Gefühl von Wärme im Magen hinterlassen, eine flüchtige Erinnerung. „Gut“, dachte er bei sich. „Los geht’s.“ Nein, es war keine Zeit zum Schlafen, keine Zeit zum Trauern. Es war Zeit, die Wölfe zu jagen, bevor sie in die Welt hinauskommen.“
