Ich habe beschlossen, „Der blinde Schwein auf der zweiten Straße“ zu schreiben, als ich die Memoiren meines Onkels Lee las, die 1963 auf Russisch veröffentlicht wurden. In dem Buch mit dem Titel „Linke Pleuritis: Erinnerungen eines amerikanischen Kommunisten“ — das einen Untertitel haben könnte wie „Das Märchen vom amerikanischen Kommunismus“ oder Ähnliches — erzählt Lee Phillips, ehemaliger Elias Philippopoulos, sein Leben von 1918, als er das Schiff nach Amerika nahm, bis 1961, als er Memphis in Tennessee verließ, um in seinem geliebten Moskau sesshaft zu werden.

Ich schrieb jede Nacht ein paar Seiten auf dem Weg nach Kalifornien, wo ich meinen Bruder Paddy treffen wollte, und dann nach Montana, wo ich nur gereist war, um zu sehen, wie Mery Kay zwanzig Jahre später aussieht. Das Manuskript — dreihundertzwanzig Seiten, geschrieben auf einer Schreibmaschine, mit Kritzeleien und Radierungen — hatte ich in das Fach meines Kombis gesteckt, zwischen verschiedenen kleinen Gegenständen: eine Taschenlampe, ein Paar Wollhandschuhe, den Führerschein und zwei Bußgelder der Polizei wegen zu schnellem Fahren. Und ich hätte es dort vergessen, wenn ich nicht auf dem Rückweg nach Memphis gewesen wäre, in Harry White’s Schrottplatz, um den Kombi gegen einen alten Oldsmobile zu tauschen.

Niemand hat mich gebeten, die Geschichte der Phillips und unserer Stadt, Memphis in Tennessee, zu erzählen. Niemand hat mich gebeten, sie nicht zu erzählen. Also habe ich diese wahre Geschichte erzählt, die voller Lügen ist.