In Bukarest, in Athen wird der Körper zu Erinnerung, Schlachtfeld, Beichte.

Die Liebe wird nicht verziert, sie schwitzt, verletzt, besteht darauf. Es ist ein Bedürfnis, das verbindet, und eine Kraft, die zerbricht. Es ist die Sehnsucht, im anderen zu verlaufen.

Eine poetische Darlegung, roh und zärtlich zugleich, für all jene, die ohne Bedingungen geliebt haben und die Monate gezählt haben.