Es gibt Menschen, die dich wie eine Wohnung mit Perspektive behandeln. Sie kommen nicht mit Anweisungen. Sie kommen mit Verbesserungen. „Du bist großartig, aber…“. Und dieses „aber“ ist das erste Loch in der Wand. Es gibt Worte, die aus Gewohnheit gesagt werden. „Verstanden“. „Alles in Ordnung, ich renne“. „Schon gut“ in einem Salat, den du nie bestellt hast.
Es gibt Häuser, in denen die Kristallgläser vierzig Jahre darauf warten, dass ein Anlass groß genug ist, um aus dem Schaukasten genommen zu werden. Und Frauen, die dasselbe tun. Und es gibt einen Moment, um zwei Uhr vierzehn morgens, auf dem kalten Fliesenboden in einer Küche in Athen, in dem eine Frau, fünfundvierzig Jahre alt, zu zählen beginnt. Nicht die großen. Die kleinen. Die „neins“, die zu „ja“ geworden sind.
„45 und ich zähle immer noch“ ist keine Geschichte der Heilung. Es hat keine Schritte. Es verspricht keine Verwandlungen. Es sind kleine Bestandsaufnahmen einer Frau, die endlich das Leben ohne Filter betrachtet und lernt, die zerknitterteste Version ihres Selbst zu lieben.
